L’air sent Noël. Cette simple odeur de conifère et de neige qui s’engouffre dans nos narines lorsque la lune est presque pleine au-dessus des toits d’ardoise. Ce pressentiment aussi que la vie attend, cachée dans les recoins les plus inattendus : sous une roche soudée par le gel ou dans l’écorce d’un vieil arbre.
Il y a aussi des effluves de cendre, lorsque l’on somnole au coin de la cheminée en attendant minuit. Et puis ce froid pénétrant, mais dont le contact sur nos peaux réveille un instinct mélancolique et impatient.
Cela fait plusieurs jours maintenant que j’ai remarqué ce départ. Celui de l’hiver qui empiète sur l’automne, et s’y mélange : douce tiédeur de l’après-midi, après une nuit froide et envoûtante, bleue et mystique.
Même le vent l’annonce : il court le pays, à toute vitesse dans ses bottes de brume, jouant sa note de violoncelle dans les branches des arbres. Il vient du Nord. Il vient apporter des clichés de l’Aurore, là-haut dans le Grand Nord, celui que les rêveurs traversent en songes, que les chanceux foulent de leur éveillé.
Le chat a les poils rabattus par Eole, et mouillés par la pluie d’octobre. Dans le ciel, cumulus et stratus s’empilent les uns sur les autres pour se tenir chaud.
Il faut prendre son temps pour déguster toute la saveur de ce monde, de ce climat, de ces éléments qui gouvernent nos vies et nos sentiments. Profiter de ces nuits emmitouflés sous les grosses couvertures, à entendre au-dehors le vent nous appeler et la pluie nous inviter.
Profiter aussi de cette froideur, de ces lueurs propres à l’hiver, qui sont si fascinantes.
Et alors…
Renaître.
illustration : J.B Monge