Un banc de nuages taillés en virgule avance posément dans le ciel d'un bleu limpide. Rien ne les souille, rien ne les arrête. Libres comme l'air et la pensée, ils guettent dans les lopins de terre l'ombre de la mésange.

La mésange, ou peut-être un autre oiseau : un pinson, un rouge-gorge, ou un simple moineau, qui a élu domicile derrière le rideau frais des feuilles de clématites.

L'air du soir, à nouveau, rappelle des souvenirs inoubliables, que l'hiver avait cachés et que l'on croyait oubliés. L'odeur du foin, des poules, des fleurs et du vin dans lequel se reflètent les étoiles.

Plaisirs simples, petits riens de la vie qui font qu'elle est magique et irremplaçable.

Tous les êtres sont de la fête ; même la taupe si discrète s'amuse à creuser sous les pieds des moutons dubitatifs.

La renaissance tant attendue serait-elle enfin arrivée ? Certes, la pluie est bienfaitrice et peut éveiller notre imagination, mais la clarté orangée du crépuscule sous l'ombre des glycines est parfois préférable pour réchauffer nos esprits ankylosés.

L'oiseau est rentrée dans son nid. L'escargot glisse dans le cresson. La nuit approche.

La nuit se coule dans les cieux comme une traînée d'encre de chine, qui noie peu à peu les dernières lueurs du jour. Une nouvelle page s'ouvre, une autre se ferme. Un chapitre de notre vie touche à sa fin.

Le vent arrive lui aussi, fait frissonner l'âme du bouleau qui vivait ici jadis, siffle dans le poêle éteint, remue la suie, la fait s'envoler, fait frémir les pousses des jeunes arbres, arrache les aiguilles du vieux sapin que personne n'aime sauf moi.

Et l'on est bien ici, et l'on vit bien ici, et l'on est heureux quand on comprend la dimension et la valeur de son existence et qu'on sait la cueillir !

La nuit est là, ça y est, mais restez encore un peu. Restez avec moi pour voir les lumignons des étoiles s'allumer et éclairer mes veillées, mes lectures.

Restez... encore un peu.